tote durch vogelgrippe?
alles leere versprechungen.

"neustart erforderlich" auf dem bildschirm.
ja.
oder?

sich in seine eigenen gedanken einschließen, dann doch wieder zum alkohol greifend.

für mehr bioluminiszenz an herbstabenden!

nachts/morgens heimkommend. und die sterne! die sterne so klar, den blick nicht abwenden könnend. bedrückend, so viele millionen jahre in die vergangenheit blicken zu können.

aber schön, so schön.

noch kryptischmännlicher schreiben.
mehr anglizismen kursiviert einfließen lassen.
mehr uneigentliche einschübe (sich also vor sprachlicher verantwortung drücken) in klammern.
mehr kommentare voller bewunderung ermelken.
mehr hirnarthrose wegeinbilden.

freiheitsvorgaukelungsmechanismus.

frau x mag viele primäre geschlechtsmerkmale in pornos und eine millisekunde weiß ich nichts zu erwidern und verspiele meine street credibility als schlagfertige schlagliesl und icq sollte sowieso nicht überbewertet werden und trunkenheit beim bloggen wird mit freiheitsentzug nicht unter zwei jahren bestraft.

auf den ritter in schimmernder rüstung warten und dann erkennen, dass er auch bloß auf einen dieser seltsamen metallpoliermittelverkäufer vor großen kaufhäusern in den innenstädten großer städte hereingefallen ist.

sich manchmal ctrl+alt+del im real life wünschen.

mich heute wieder beim jandln vorm eigenen spiegel erwischt.
ich sollte stammbäume pflanzen gehen.

vollmondiger wahlkampf.

immer bewusstloser leben.
ja. record-knopf defekt.

den roten faden zu oft gewaschen. verblichen.

katrinisierte flutbilderbilderfluten und wieder habe ich verpasst, die welt zu retten, weil meine supergirl-hotpants mir nicht mehr passen und das wochenende verbringe ich mit louis armstrong.

und dann immer wieder die alten arroganten männer, die wirhabenbloggenerfunden selbstgerecht kryptikbloggen, um nicht an ihrer eigenen banalität ersticken zu müssen.

shadows are falling and i've been here all day
it's too hard to sleep and time is running away
feel like my soul has turned into steel
i've still got the scars that the sun didn't heal
there's not even room enough to be anywhere
it's not dark yet, but it's getting there

behind every beautiful thing there's been some kind of pain

"die lüge im dienste der wahrheit
wäscht den staub des alltags von den sternen."
(lügenmuseum)