neid.
roman.

(ausschließlich im netz. denn literatur kann nicht mehr außerhalb existieren.)

amstetten.

karneval lachen,
karfreitag trauern,
weihnachten spenden,
1. mai revoluzzen,
wir haben unsere tage.

handwerk hat (sehr) lauten boden.

gestern noch heldin des wissens in den augen der betrachter. den puls der zeit fühlend, das kulturrauschen hörend, enzyklopädische thumbnails verteilend.

heute musik-, literatur- und popbanausin in den augen anderer betrachter. nicht-mitreden-könnend, welten von selbstverständlichkeiten entfernt, wohlmeinende ratschläge erduldend.

das völlig zersplitterte multiversum der sog. allgemeinbildung.

sogar sein schweigen war voller rechtschreibfehler.

von mir.
für sie.

ich ostere leise durch die hasenfreie wohnung, während twitter rauschend feiertagt.

"suicide is the most sincere form of self-criticism" sagt herr graffito, doch das stimmt nicht, denn es ist keine selbstkritik, sondern eine kritik anderer - und damit nicht mehr sincere. kann man also gleich wieder von der aphorismenwand waschen.

nach langer debatte des geistesparlaments und diverser außerparlamentarischer kontrollausschüsse mit knapper mehrheit beschlossen:

ja.
wir leben wieder.

(entschuldigen sie die daraus resultierenden annehmlichkeiten.)

den ganzen abend neben einer a-bloggerin verbracht und nichts gemerkt.
so hoch kann man sinken.

"schade, dass du nicht häufiger schreibst" (er vermeidet wörter wie bloggen) sagt er, und ich weiß, dass es ihm ernst ist, doch es geht einfach nicht.

einfach geht es nicht.

ausgekocht.

meine bekommt ihr nicht einmal mehr in gedanken.